"Você tem que ser capaz de parar a tempo", disse Pablo Picasso, em 1932, revelando um dos segredos do ofício de escultor (que ele era também, e magnífico). Como saber que uma obra está acabada? Não há um alarme sonoro que avise que chegamos ao limite, ainda mais em se tratando de arte. Um texto pode se prolongar e sofrer diversas revisões, um filme pode ser editado e reeditado tantas vezes quanto necessário - a arte é inquieta, está sempre sujeita a transformações de última hora e tentativas de aperfeiçoamento. Acrescenta-se cores, imagens, argila, ao gosto do autor, que tem que ter muito autocontrole pra dizer a si mesmo: basta. Ele precisa abandonar o que está fazendo e declarar o trabalho pronto. Não é uma despedida fácil.
Parar a tempo - a tempo de quê? A tempo de apresentar aos outros algo que faça sentido, e não uma demência completa. A tempo de preservar a ideia original, não avançar a ponto de destruir o conceito que se pretendia. A tempo de manter a integridade da obra. A eternidade da obra. Sua genialidade, se ela a tiver.
Invejo quem escreve de um fôlego só e encerra a tarefa. Sou artesã: escrevo, reescrevo, faço uma faxina meticulosa em cada frase e só me dou por vencida quando já não consigo manter os olhos abertos. Tchau, texto, vai com Deus. Dias depois, quando ele é publicado nos jornais, descubro uma palavra sobrando ou uma vírgula faltando e não me perdoo pela desatenção. Aí lembro que essa cobrança vem acontecendo há 25 anos e que a obsessão é prima-irmã da paranoia. Relaxa, mulher.
Como saber se 10 pinceladas a mais modificariam o sorriso da Mona Lisa, tornando-a ainda mais enigmática? Como saber se o corte de dois parágrafos deixaria um conto de Dalton Trevisan ainda mais preciso? Pergunta inútil. Pra quem está do outro lado balcão, nada parece faltar ou sobrar: consumimos o que nos foi entregue. Só quem sabe onde poderia ter chegado é o próprio autor, e até isso é uma ilusão, porque ele não tem como prever que futuro teriam suas insistências. Prefiro acreditar que ele parou a tempo.
Vale para tudo. Parar a tempo uma discussão antes que acabe em pancadaria. Parar a tempo uma relação desgastada, antes que os dois comecem a se odiar. Parar de ser engraçadinho no Twitter a tempo de não entrar para a história como um boçal. Vale até pra hora do almoço: segure a ansiedade, não vá salgar demais esse molho. Dê sua obra como acabada. Sua noite como encerrada. Seu casamento como concluído. "Até que a morte os separe" é romântico apenas para alguns casais sortudos - para tantos outros, é preguiça de decidir. Terceirização.
Saibamos parar a tempo. Todo vexame é falta de timing.
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