Em maio, recomendam os franceses, faça o que lhe der na
telha – e, dentro do calendário e obediente ao espírito, começo por dar essa
tradução livre a “en mai, fais ce qu’il te plaît”. Sem a correspondente rima
interna, mas reforçando a recomendação: vá fazer em Paris, com seus telhados de
ardósia, o que lhe der na telha.
Tive uns tantos maios lá, todos inesquecíveis, e outros
mais terei, se Deus (ou alguém por Ele) quiser. E sigo lamentando não ter
estado ali no mais memorável maio que Paris já teve, o de 1968. Nos meus 23
anos, desmonetizado mas disponível como nunca mais seria, por certo teria ido,
se soubesse da rebelião que fez de Paris uma inusitada festa.
Ainda hoje me mordo de inveja dos amigos que viveram in
loco o louco Maio de 68. Um deles, o José Francisco, morava na Maison du
Brésil, na Cidade Universitária, a casa lecorbusiana onde, na mesma condição de
bolsista do governo francês, eu haveria, cinco anos mais tarde, de ocupar por
uns meses o quarto 106.
Na cidade, em maio de 68, nada funcionava, a não ser o
destemor e a criatividade dos moços em revolta. Nem sei como pôde chegar ao
José Francisco aquele recado: o embaixador do Brasil, conterrâneo e amigo da
família, do sul de Minas, estava de volta ao posto, vindo de carro de Bruxelas,
pouso mais próximo, pois o aeroporto de Orly estava fechado.
Sua Excelência, acompanhado de sua excelentíssima,
trouxera do Brasil um punhado de dólares, amealhados no cofrinho da mãe do José
Francisco. O problema era como entregar a bufunfa, que imagino acondicionada
num daqueles envelopinhos bordeados de verde e amarelo que, mesmo quando sem
dinheiro, tinham o poder de remunerar com alegria quem vivesse longe da pátria.
Para entrar na posse da inesperada fortuna, o José
Francisco, àquela altura à míngua até dos magros francos de sua bolsa francesa,
teria que se abalar até a residência do embaixador, situada, dir-se-ia em
Minas, a léguas da Cidade Universitária.
Doce problema, mas problema. Na falta de ônibus, metrô ou
táxi, e mesmo de um camelo, como aqueles em cujo lombo seus antepassados
atravessavam lonjuras desérticas no Oriente Médio, lá se foi o meu amigo, nem
um pouco dado a exercícios físicos, cruzar a pé uma Paris cravejada de
barricadas, várias delas em chamas, rumo aos dólares que por ele esperavam num
subúrbio elegante da capital francesa.
No caminho, cruzando o Quartier Latin, deparou-se ele com
a Rue Gay-Loussac inteiramente descascada, quer dizer, desprovida de seus pavés
não comestíveis. Os cubos de pedra do calçamento tinham sido arrancados pelos
estudantes para servir de munição contra os brutamontes da CRS – a Companhia
Republicana de Segurança, recebida também com um coro de provocação rimada que
associava a polícia de De Gaulle, o general presidente, aos carniceiros da SS,
a Schutzstaffel dos nazistas que na Segunda Guerra desmandaram em Paris: “CRS,
SS,/ CRS, SS!”.
Descascado o pavimento ao longo de uma noite de refrega,
a Gay-Lussac amanhecera transformada numa extensa faixa de areia, a areia
amarelada sobre a qual se assenta o calçamento das ruas de Paris. “Sous les
pavés, la plage”, rabiscara numa parede algum poeta anônimo, versão atualizada
de outro revoltoso, o adolescente Arthur Rimbaud, que por ali terá passado 100
anos antes, rumo à Closerie des Lilas, onde, com uma taça de absinto, o
aguardava o namorado Paul Verlaine. “Sob as pedras da rua, a praia”, traduziu
José Francisco, sem absinto mas em êxtase poético.
Hora e tanto mais tarde, já de posse de seus dólares, o
moço fez o caminho de volta, cruzando, primeiro, a Rive Droite, região da
cidade à qual, naqueles dias, mais que nunca se aplicava esse “droite”, em
oposição ao esquerdismo crepitante no lado duplamente “gauche” do rio Sena.
Para surpresa do José Francisco, a cautela da grande
pecúnia não fechara todas as portas do comércio chique da Rue du Faubourg
Saint-Honoré. E foi por uma delas que entrou o esfaimado bolsista, acostumado a
mal e mal matar a fome com o cardápio básico do “resto-U”, o restaurante
universitário. Seu vinho, em noitadas no Quartier Latin, só não chegava a ser
zurrapa como aquele, em garrafa de plástico, de que se encharcavam os clochards,
os mendigos, nas ruas de Paris.
Mas era maio, mês de fazer o que dê na telha – e José
Francisco, em quem havia em germe o ministro e magistrado de alto coturno que
viria a ser, impecável também no trajar-se, cometeu enforcamento financeiro:
torrou metade de seus dólares na aquisição de uma gravata. Se não torrou tudo,
terá sido por força de pitos e ponderações que das entranhas de Minas lhe
soprou a mãe árabe-mineira.
Meia hora depois, no ambiente mais plebeu do Quartier
Latin, topou José Francisco com outra porta aberta, a de um modesto comércio de
gêneros alimentícios – e, zerando o conteúdo do envelope auriverde, de lá saiu
carregado de víveres com que aplacar a fome dos camaradas sublevados na Cidade
Universitária, uma vez que, sendo maio em Paris, assim lhe deu na telha.
Os
sonhadores (2003) - Bernardo Bertolucci
Depois de Maio (2012) - Olivier
Assayas
http://veneta.com.br/produto/68-como-incendiar-um-pais/
68 – COMO INCENDIAR UM PAÍS
Em maio de 1968, Paris foi uma festa. Um tipo de especial de festa: barricadas, carros incendiados, universidades ocupadas pelos estudantes, que enfrentavam as tropas de choque de De Gaulle nas ruas da cidade. Os muros foram tomados por pichações de palavras de ordem e os mais belos cartazes que uma revolução já produziu.
Desde então, milhões de livros foram publicados com as plácidas reflexões de acadêmicos a respeito daquele levante que os surpreendeu tanto. O que este livro apresenta é outra coisa: os manifestos e as avaliações feitas no calor da hora pelos mais radicais dos grupos rebeldes. E traz um grande apanhado do incendiário material gráfico produzido pelos estudantes: cartazes, folhetos e histórias em quadrinhos. Um livro mais perigoso que qualquer coquetel molotov.
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